rouge

idolâtre le mot s'enfouit, les mots respirent et saignent tour à tour de cette curieuse question, qui suis je perchée sur ce verre là à déguster la tendance d'un moment d'autres, à me fondre pour essayer de croire, le silence, celui qui se tient debout, à deux mains pour esquisser un sourire de protection, là où se retient la rime, celle qui permet de se replier, d'oublier l'envie d'aimer, à tordre des cylindres d'inepties blafardes, cet espace réservé, silencieux et prospère, qui ne se laisse pas apprivoiser des nuances entières, à la fin que demander de plus, si ce n'est un désamour?

rien

poupée de chiffon